Cartas pra Ninguem

Manhã

2012-02-10T06:38:00.000-08:00

Acordar ao seu lado

É descobrir sóis tímidos

Nascendo por baixo de meus cílios.

Abrir os olhos e respirar teu cheiro,

Passear pelos teus sonhos

Navegar em teus suspiros.

Acordar ao teu lado

É repetir o aconchego

E sentir o dia nascendo lindo

Por dentro do meu peito.

Consolo

2012-02-04T00:07:00.000-08:00

Nó desfeito, laço frouxo

Tempo vão de te ganhar

Dor sincera pelo amor do outro

Breve espaço de recomeçar.

Tudo que te comove

Me toca e angustia

Porque a tua tristeza,

Desmonta a minha alegria.

Ainda que seja de flores

Este breve tempo amigo,

Abaixo a cabeça do sonho

E paro para chorar contigo.

In the bed

2012-01-25T08:44:00.000-08:00

In Bed, Henri de Toulouse-Lautrec, 1892.

Na minha cama nossas almas se encontram

Há alegrias perenes, há conflitos passageiros,

Há sorrisos, há luz, há amor,

Há a tua presença iluminando as minhas dores

Há lágrimas, há promessas, interrogações e dor.

Na minha cama é o lugar onde te repouso

Onde és assim tu mesma, pura e branca

Onde experimento a pausa na dor,

Doses homeopáticas de esperança.

Na minha cama há sonho e espinhos

Solidões e descaminhos,

Um buraco enorme deixado pela falta que você faz.

Na minha cama há calma voraz,

Quando passeias sobre meu corpo

E me dizes em silêncio que me amas

Tempo vão, Temporais.

Spes

2012-01-25T08:25:00.000-08:00

Memories, John Alexander, 1903.

Esperança. No dicionário: confiança em algo positivo. Dela derivou o verbo esperar através do verbo latino SPERARE, “aguardar, ter esperança”. Na sua etimologia latina, esperança vem de spes e sperare que significa uma espera aberta, que não assenta em resultados externos , mas sobre a realização da pessoa. Assim, a esperança é uma tendência para um bem futuro e possível.

Desespero. A sua utilização mais antiga em inglês remonta a c.1325, com origem no francês antigo desperer, perder a esperança, desesperar.

Meu coração repousa ansioso sobre estas duas palavras. Entre esperar e perder a confiança na espera eu me traio, peito dolorido, braços pendentes de cansaço. Eu amo, eu me entrego, eu esqueço a altivez e o orgulho. Eu esqueço de tudo, até mesmo de quem sou. Sou uma outra ao espelho, não gosto do que vejo mas há tempos que já não consigo ser eu mesma. Repouso faminta sobre as migalhas do amor que se mostra. Do amor que se retrai. Do amor que é e não é ao mesmo tempo. Da dúvida insistente, da vontade impulsiva de ser feliz. Meu corpo me castiga, sou eu toda em frágeis pedaços contorcidos pelos espinhos que crescem sobre mim mesma. Carente, busco uma palavra, uma voz, uma confirmação. Procuro seu amor nas palavras que dizes, nas letras, nas declarações antigas. Cega, esqueço os limites, me traio, me petrifico, sou uma dor elegante sem esboço de sorrisos. Uma flor murcha, por fora e por dentro, murcha como os olhares das pessoas, como dizem que estou. Mas há hiatos maravilhosos nisto tudo quando te vejo. Quando você me diz que me ama e que eu sou a mulher da sua vida. Quando te beijo, te abraço e te sinto assim de forma tão plena. Sinto a sua dor em meu peito, repouso a tua cabeça sobre o meu ombro e esqueço até mesmo da minha dor para te confortar. Sou confidente, escuto o que não posso. Falo o que não devo. Compartilho lágrimas, sonhos e faço planos. Mas eis que o tempo se esvai, passa ligeiro quando estou contigo. E logo estou novamente só. Abro os olhos e é treva, estou só. Eternamente pendular. Entre seguir em frente e fazer uma curva no caminho. Entre ficar e ir embora. Entre a esperança e o desespero.

Essa mulher

2012-01-19T11:31:00.000-08:00

Uma mulher em estado puro de sensibilidade. Uma mãe. Uma cantora. Uma intérprete. Uma emoção pulsante. Uma pergunta sem resposta. Seriam necessárias palavras, metáforas e infindas construções para de longe conseguir chegar perto de uma definição para Elis. Ela morreu quando eu ainda era pequena, não tive a oportunidade de acompanhar a sua carreira, de vê-la cantar na TV, de comprar seus discos ou de ir a um show. Ainda assim, quando a ouço sinto uma proximidade inexplicável, pois a sua música me toca profundamente, me identifico com aquela mulher que sentia tudo intensamente e que exalava pela voz e pelos poros os seus sentires, sua liberdade, sua maneira única de ver as coisas. Elis era uma pessoa especial, grande demais para caber no espaço físico de um mundo limitante e avesso a sentires como o nosso. E que grande mulher era! E que grande esforço fazia! E como doía viver! Um dia não coube mais, não quis mais doer. E assim como tantas outras estrelas que caem sobre nós, Elis deixou o rastro de sua luminosidade e de sua música. E continua brilhando até hoje. No mundo, na música. Continua brilhando para sempre em meu coração.

Desde o primeiro dia

2012-01-16T18:18:00.000-08:00

Desde o primeiro dia em que te vi

Eu te segui com o olhar

Fui atrás dos seus passos

Do seu rastro no ar

Vasculhar seu amor

No que eu pudesse achar

Nas cartas pelo chão

Retratos no mural

Pedaços de canções pra mim

Desde o primeiro dia em que te vi

Eu conheci o amor

Mais real, mais bonito

Que eu podia inventar

Como um cais pra nós dois

Sabia até cantar

As frases que depois

Você iria usar

Os beijos que eu não posso mais

Viver sem encontrar

Sem te contar

No tempo que eu levei

Pra te achar

Hoje acordei com frio

Hoje, meu amor

O quarto está vazio

Desde o primeiro dia em que te vi

Eu te perdi sem saber

Te esqueci escondido

Congelado em mim

Flor no vaso a morrer

Mas eu não vou chorar

Eu busco o eterno sim

Até onde não há

No ar o nosso amor em vão

Que eu amo até o fim

Até virar a nota da canção

Ilusão

Resposta

2012-01-12T18:52:00.000-08:00

"Vou te dizer o que eu nunca te disse antes, talvez seja isso o que está faltando: ter dito.

Se eu não disse, não foi por avareza de dizer, nem por minha mudez de barata que tem mais olhos que boca. Se eu não disse é porque não sabia que sabia — mas agora sei.

Vou-te dizer que eu te amo.

Sei que te disse isso antes, e que também era verdade quando te disse, mas é que só agora estou realmente dizendo."

Clarice Lispector

Saudade

2012-01-09T06:07:00.000-08:00

Nunca eu entendi de forma tão plena o significado desta palavra como entendo agora. Todas as letras, sílabas, formas, sons do seu significado, marcam cotidianamente a minha mente e o meu coração. Todos os dias ela se repete entrando como o sol pelas frestas da janela. Tudo evoca a sua presença. E de uma forma tão plena, tão forte, tão marcante....Tudo dói, tudo é falta, mas a falta mais pungente não é bem do afeto de amantes, dos beijos tão nossos, do seu conforto ao dormir em meu braços como que enroscada em um ninho. O que eu sinto mesmo mais falta é da sua amizade. Da possibilidade de compartilhar com você todas as coisas, sentires, sons, gestos, dúvidas. Da sua escuta, do seu olhar que não dizia nada e ao mesmo tempo me abraçava. De saber da sua vida, de te dar força para que você caminhe sempre em frente. De te ajudar a caminhar. De te carregar no colo e ouvir você me dizer que ao meu lado havia segurança e força contra as coisas difíceis da vida. Sinto falta de te contar as novidades da minha vida, da vida dos outros. De rir das besteiras, dos tipos e tipos engraçados que víamos pelas ruas. De falar sobre a sua família, sobre a minha família. De desatar laços antigos num desabafo, de contar segredos. De ver uma música, um filme, uma frase e imediatamente te mostrar. De te mandar um e-mail. De te ligar para dizer que na quarta ia passar Carpinejar no programa Provocações, ou te contar num súbito grito de alegria que será lançado um filme sobre a vida da Clarice, mas que não é bem a Meryl Streep que vai ser a protagonista. Saudade de saber o que você almoçou, se os seus pontos cicatrizaram mesmo, se você está maneirando na academia. Saudade de tirar as suas dúvidas, ser sua eterna professora. Saudade de ser sua amiga. E pensar ainda: Será que você sente saudade também? Não sei. Fiz uma escolha difícil ao estar longe, porque no meio de tanta dor, nem sei o que dói mais. Mas o tempo tudo desbota e você, que gosta tanto de contar o tempo, de marcar em datas e números o que não se quantifica, deveria saber disso. Não quero ser um retrato amarelado no fundo de uma caixa velha. Uma lembrança perdida no fundo de uma gaveta. Uma vaga lembrança de um amor que não deu certo. E vejo o tempo desbotando tudo, levando os sonhos, esperanças, promessas e planos. Sinto a névoa do tempo apagando até mesmo as lembranças, a saudade. Sinto-me sendo para você esta velha lembrança, esta bruma, este papel amarelado. Este amor de ontem , sem passado e sem futuro.

Canção do Amor Perfeito

2012-01-04T19:41:00.000-08:00

O tempo seca a beleza.

Seca o amor, seca as palavras.

Deixa tudo solto, leve,

Desunido para sempre

Como as areias nas águas.

O tempo seca a saudade,

Seca as lembranças e as lágrimas.

Deixa algum retrato, apenas,

Vagando seco e vazio

Como estas conchas das praias.

O tempo seca o desejo

E suas velhas batalhas.

Seca o frágil arabesco,

Vestígio do musgo humano,

Na densa turfa mortuária.

Esperarei pelo tempo

Com suas conquistas áridas.

Esperarei que te seque,

Não na terra, Amor-Perfeito,

Num tempo depois das almas.

Cecília Meireles

Como aprender a odiar para não morrer de amor?

2012-01-04T19:31:00.000-08:00

Oito anos. Noventa e seis meses. Dois mil oitocentos e oitenta dias. Sessenta e nove mil, cento e vinte horas. E nada. Nada resta de um tempo que escorreu por entre os dedos. Nada se compara ao amor novo, o que se mostra, o que sobrevive ao desgaste contínuo de todos os sentimentos ruins. Este é o amor que prevalece, este é o amor que se comemora. Nele apostam-se todas as fichas, o amor de salvação. Sinto uma inveja mórbida deste amor de superfície. Uma mistura pérfida de inveja e desolamento. Sentimento ruim, raiva, angústia. Uma pequenez que não combina com a altivez com que sempre encarei a vida. Não entendo onde se escondem agora todas as juras secretas e públicas, onde se esconde o amor que é tão grande, que transborda por todos os cantos. Conteve-se? Acabou-se? Perdeu-se na bruma de um erro, de uma palavra não-dita, tentativa infeliz de consertar o que não tem mais conserto. Não tem mais amor hoje, bebê.

Repouso a minha cabeça sobre as minhas lágrimas. Sou forte. Com toda a modéstia que me cabe, sou forte. Sinto o cheiro de sangue que me sobe às narinas, revolto-me com a impossibilidade de seguir caminhando como um paralítico que não enxerga que não anda mais, até que sofre a primeira queda. Me arrasto pelo chão, rastejo, amparo-me no vazio, em mim mesma, em Deus. As pessoas repetem os clichês idiotas e eu esboço um sorriso amarelo. “Obrigada pela sua amizade”. Palavras inúteis, consolo enganoso. Não quero um prêmio de consolação, não quero um amor platônico, não quero ser alguém especial. Não quero os tapinhas nas costas, não quero ser uma nova mulher, fazer mil mudanças em minha vida, não quero pintar o cabelo de vermelho. Quero viver da maneira que sempre vivi e a impossibilidade de fazer isso hoje é o que mais me apavora.

Repouso a minha cabeça sobre a minha coragem. Dor é para deixar doer. Nada de analgésico, nada de paliativos. Falsidade embalada em papel de presente. Quero rasgar a esperança do peito como quem extirpa um câncer. Sem anestesia. Esperar que se arrastem os dias vazios, porque no final das contas é o que se tem. O vazio. Contento-me com ele, com as folhas secas que o tempo vai despetalar e restará apenas o tronco oco e morto de um engano. Uma miragem no deserto de solidão que povoava a minha vida. Continuo sozinha e assim permanecerei, neste mundo insano que se debate à minha frente.

Repouso a minha cabeça sobre o meu futuro. O tempo secará as lágrimas do tempo. Mas a árvore morta nunca mais ficará verde. E sobre as folhas secas, pisando-as delicadamente, eu caminharei. Sem olhar para trás. Nunca mais.

Now And Then

2012-01-02T03:11:00.000-08:00

Sometimes the hole

You left hurts my heart

So bad it cuts through

The deepest parts of me

And fills up my mouth

With words that I cry

How I'm still trying

To stay inside

Hearts break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

Our hearts break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

Every now and then

My memories ache

With the empty ideas

Of the ones we'd made

But as time goes on

and my age gets older

I love the ones I know

They're enough

To picture the rain

Cause heart break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

Our hearts break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

You know

When to make me

I might

Just your heal (4x)

Tristeza

2012-01-02T02:59:00.000-08:00

Nunca houve alguém que o amor pusesse assim tão triste,

Li algum dia, em algum lugar.

E sequer imaginava que esta pessoa que tanto sofria

Pudesse um dia,

Estar tão próxima do que esta que aqui está.

Minha cabeça racional martela

em decisões que precisam ser tomadas,

Mas meu coração

Pede ansioso a sua presença, sonha com a sua chegada

Como um gole de água fresca em meio a dias de sede.

E entre pensar e sentir e pensar de novo,

a angústia invade o peito, a alma, toma a calma

e o pesar é invadido pelas lágrimas

numa canção de tristeza e dor.

Nesse mar de tristeza que me povoa,

a lembranças das coisas boas

Traz esperança ao meu coração...

E penso no amanhã com lágrimas nos olhos,

Com a cabeça recoberta de sonhos e o coração

transbordante de amor.

Desesperança

2011-12-29T06:17:00.000-08:00

Não espero nenhum olhar, não espero nenhum gesto, não espero nenhuma cantiga de ninar. Por isso estou vivo. Pela minha absoluta desesperança, meu coração bate ainda mais forte. Quando não se tem mais nada a perder, só se tem a ganhar. Quando se pára de pedir, a gente está pronto para começar a receber. O futuro é um abismo escuro, mas pouco importa onde terminará a minha queda. De qualquer forma, um dia seremos poeira. Quem é você? Quem sou eu? Sei apenas que navegamos no mesmo barco furado, e nosso porto é desconhecido. Você tem seus jeitos de tentar. Eu tenho os meus.

Caio Fernando Abreu

Interrogação

2011-12-29T06:05:00.000-08:00

Maxfield Parrish, Aquamarine, 1917

Não, a minha dor não cabe no poema

Ela escorre por entre os versos, por entre as palavras

Por entre as letras e se derrama em lágrimas

Que molham o papel.

Não, a minha dor não cabe em mim

Rasga-me o peito, quer sair,

Quer explodir por entre os soluços,

Os gritos, os suspiros e o sonho.

A minha dor não cabe e

Se expande em desespero,

Não sou mais eu , é outra

Envolta nas névoas de um abandono.

A minha dor não cabe nas horas

Do dia que se arrasta,

Insiste, nefasta

Corrói a minha alma,

E me faz trapo humano, pedaço de nada

A espera do tempo passar.

A minha dor não cabe em mim.

O que eu faço com uma dor assim ?

Perfume

2011-12-25T08:43:00.000-08:00

Waterfall, Maxfield Parrish, 1930.

Teu cheiro ficou entranhado na cama, na casa, na alma,

em todos os recantos e cantos.

Teu cheiro ficou perdido por baixo de meus cílios,

envolto nas lágrimas de meu desespero

Teu cheiro ficou em minhas narinas, em minha pele, num recôndito lugar

Onde teço a minha saudade silente.

Teu cheiro me invade, me compele a chorar novamente

Teu cheiro é gosto amargo

De uma manhã incerta, de um amanhã que não chega,

de uma interrogação acesa,

Pairada na porta de um sonho.

Teu cheiro relembra o meu abandono

Aponta para a minha cama vazia,

Teu cheiro é paradoxo, suplício e alegria

Descontentamento e angústia.

Teu cheiro em minhas narinas evoca

a dor da presença que o amor ausencia.

Teu cheiro me acalma,

Teu cheiro me vicia.

Acalenta-me para dormir nas noites insones.

Teu cheiro é perfume.

O que não se sabe

2011-05-31T20:22:00.000-07:00

Não é bem saudade o nome,

É algo insignificante entre

a comida e a fome.

Não é bem tristeza o que sinto,

É algo insignificante

entre o suplício e o alívio.

Não é bem o medo que apavora

É algo insignificante

entre a escuridão e a aurora

Não é bem angústia que impera

É algo insignificante

entre o verão e a primavera

Não é bem a dor que dilacera

É algo insignificante

entre a realidade e a quimera

Não é bem amor....

É saudade, medo, angústia e dor.

Saudade

2011-04-05T20:00:00.000-07:00

Uma lágrima pinga no escuro

E acende as luzes todas, essa lágrima

Que se chora e não se sabe o motivo.

Uma lágrima pinga na amplidão da noite

E povoa todas as lembranças, e destila

Uma saudade, uma angústia, uma vontade

De não sei o que, e não sei onde e dói

Uma saudade, saudade do que foi,

do que era, do que poderia ter sido...

não precisa explicar, nem tem como,

nem se sabe como é. Só se sente.

E dói. E essa dor é nevoa espessa

Pesada sobre os meus ombros,

Sobre minha alma e meus sonhos

Bruma indefinida do tempo, cinzento.

Asa cortada de passarinho menino

Que acabou de sair do ninho,

Pouso perfeito em dias bolorentos,

Pena que flutua ao sabor do vento

Lamento.

Solidão

2011-03-12T14:01:00.000-08:00

Madonna, Edvard Munch

Por dentro de mim escorrem

Indizíveis emoções, esparsas, confusas

Um inquietamento, uma angústia,

Uma vontade de fazer as coisas certas,

De ser quem eu queria ser e sou.

Por dentro de mim escorrem vontades e caprichos,

Sonhos e objetivos

Amores, cores, dores

E pensamentos vãos

Por dentro de mim escorrem

As eternas dúvidas, perguntas

Sem respostas, dispostas a

Me lanhar por fora, por cima e sempre

Por dentro de mim escorrem

Inquietações latentes,

Perfumes, sabores, pinturas, saberes

Dizeres inaudíveis, imcompreensíveis, mas

Sãos.

Por dentro de mim escondidas estão,

Imóveis ficarão, permanecerão;

Por dentro de mim, imperceptível

Austera, interna, externa, eterna

Solidão

Recomeçar

2011-03-01T16:24:00.000-08:00

Cada lágrima traz em si

A dor de uma tentativa

Uma fuga, uma expectativa

Um ínfimo ar de esperança

Cada trago amargo

de desencontro e desencanto

deixa pesares por todos os cantos

É choro aprisionado de uma criança

Cada esforço em permanecer

É a certeza de um amor

que cambaleia ao vento

que luta com a dor, com a limitação

com o áspero espinho do sentimento

Cada reescrita do seu nome

em minhas veias

reitera a presença do afeto

que colore meus dias, ilumina minhas noites

e põe leveza em meu ar.

Cada vez que me perco em teus olhos

Tenho certeza,

Quando o amor impera

Sempre vale a pena

Recomeçar

Sofrimento

2010-11-10T04:05:00.000-08:00

Renoir, La Vague, 1879.

Sim, o sofrimento é necessário.

Luto, descanso, repouso e reza

Ave de asa cortada

perdida no vão da treva

Enfrento a dor de cara lavada

sangue nas mãos,

lágrimas nos olhos e

uma oração no céu

Sim, o sofrimento é necessário.

O sofrimento é salvação

Oco de Mim

2010-11-08T21:13:00.000-08:00

Queria trazer-te um poema,

um poema pequeno,

que te contasse em silêncio

o tamanho da minha saudade

Mas neste oco de mim, nada cabe.

As palavras não ficam e escorregam

por entre as lágrimas,

por entre os sonhos,

por entre as pernas

e caem no chão.

Neste oco de mim

só cabe

a cor esmaecida

de uma tentativa.

Neste oco de mim só

cabe o gosto amargo,

o nó na garganta

de um castelo de areia, lindo,

que as ondas levaram

e não trazem mais.

Neste oco de mim só

há espaço para a dor

que é amplidão

Não há cortinas de fumaça, máscaras,

falsas palavras...

Apenas eu, treva

silêncio e solidão.

Permanência

2010-11-04T13:08:00.000-07:00

Parece que é só você

que ousa atravessar esse sem-fim

que me separa de mim, do

mundo, do que é tangível.

Inatingível e isolada nos

confins do meu entendimento

Solícita ao meu próprio tormento

procuro encontrar as chaves.

E agora, nem mais o amor explica a continuidade...

Mas é só pelo amor que eu ainda estou aqui

E é só pelo amor que você ainda está ai.

*Poema escrito em setembro de 2010, modificado em novembro de 2010.

A flor e o asfalto

2010-11-04T13:01:00.000-07:00

Depois de muito tempo uma flor amarela nasceu no asfalto em frente a minha rua. Da janela vejo a flor, de haste muito fina, firme a contorcer-se em meio à brisa leve. Quase desprendida, mas leve.

Depois de muito tempo a flor compreendeu a solidão dos asfaltos e a rigidez do tempo. Da janela vejo a flor, resiliente, a se ferir com as pedrinhas que a cercam.

Toda vida é banhada por sofrimentos, toda flor um dia nasce no asfalto.

Da janela vejo a minha vida que se reconfigura em flores, asfaltos, espaços vazios e esboços de solidão. É assim que a gente cresce, é a assim que a gente escreve com carvão e cinzas a nossa própria história. Sem esquecer que da flor também emana perfume e é preciso estar atento para senti-lo, para senti-la.

Einsamkeit

2010-09-08T08:07:00.000-07:00

Quero escrever o meu nome,

indefinidamente em folhas

brancas, amareladas pelo tempo.

Promover um brinde ao ego, eu e eu

num infinito de renúncias e solidões.

Mancho a página branca com

as interrogações que a vida me tece

Sou a folha murcha lançada ao solo

Que o tempo apodrece...

Frida

2010-07-07T07:14:00.000-07:00

Mulher com cheiro de árvore,

pés fincados, tronco forte,

folhas caídas pelo chão da vida.

Mulher acre, doce, céu e cinzas

Leve como brisa, olho de um furacão

Mulher sul, norte, lágrima,

deságua em correntes diversas,

imersa em sua própria escuridão.

Mulher sangue, jorra incontida

arte, reparte em mil cores

Mulher de dores, de flores,

de amores em desatino,

de desenhar o destino da vida.

Mulher arte, nuances

perfeitos num quadro, simulacro.

Mulher em meu pensamento,

venero, idolatro, espelho me vejo

simulo, enterneço...

Mulher de eternamente,

Lembrança, alegria, leve

emoção contida.

Em meu coração, para sempre

Frida.

Palavras derramadas em homenagem ao aniversário de Frida Kahlo, uma mulher no sentido mais preciso que esta palavra pode ter. 06/07/1907 - 06/07/2010

Saudades de mim

2010-07-07T07:04:00.000-07:00

Klimt, árvore da vida, 1905

Hoje acordei com uma inexplicável

saudade de mim.

Do que sentia, do que vivia, do que pensava

Dos desamores, das inocências, daquela infância roubada...

Acordei com um medo súbito

de me perder de quem sou, de ver que aquela força

é cisco no chão, pétala de ave que

o vento carregou.

Acordei com os pés juntinhos e as mãos

encolhidas,

Num sono interminável, sem vontade de acordar

Acordei procurando o encanto da vida,

resgate ou saída

para esta mesma vida levar.

Wishlist

2010-04-19T20:12:00.000-07:00

Last Flowers, Louis Ridel, 1900.

Eu quero ser o sol

Invadindo as frestas das janelas

para iluminar seu dia.

Eu quero ser a relva macia

Por onde os seus pés

Passeiam e descansam.

Eu quero ser uma música suave

Para embalar o teu sono

Eu quero ser uma esperança menina

Pra curar teu abandono

Eu quero ser

Uma carta de amor

Pra te trazer palavras doces

Eu quero ser o melhor

Pra te amar e cuidar-te

Eu quero ser uma flor,

uma nuvem, um jardim

Uma música, um desejo.

Quero ser o doce enlevo

De ser tua

Hoje e sempre.

Poema escrito e pensado a partir da música Wishlist, de Pearl Jam.

Teu corpo

2010-04-19T17:59:00.001-07:00

The two friends of tenderness, Egon Schiele, 1913.

O teu corpo é o espaço recortado

da minha amplidão.

Nele me encontro, me perco

me alcanço, me sonho.

Teu corpo é paz

em meu abandono.

Teu corpo é espelho plano

do meu desejo

Almejo

Tê-lo sempre. Para sempre.

Leite sereno onde repouso,

Teu corpo é o encaixe perfeito

para o meu gozo.

Água de Mágoa

2010-04-19T17:31:00.000-07:00

A lágrima

inunda a alma e

o chão da casa.

A lágrima é água ou mágoa?

A lágrima é dor

que desagua e cai

por entre as pálpebras.

A lágrima liberta

a desesperança

E um raio de sol

A água alcança.

O sol seca as lágrimas

O amor seca as mágoas

O tempo seca as dores,

reconstrói os amores e

dissolve as névoas e nódoas.

Água de mágoa

Como torneira, não volta.

Agora,

Secar a dor do que passou

É o que realmente importa,

É o que a alma reconforta.

Dádiva

2010-04-12T17:27:00.000-07:00

Rodin, Women, sem data.

É apenas no teu corpo

que eu encontro

paz, descanso, alegria

no teu corpo o meu dia

renasce

É de luz e de acalantos.

É somente em teus braços que eu

me encontro

E me descubro e reinvento

as coisas, os atos, os fatos

Somente há paz em teu regaço

É somente em ti

Que resplandece

o que há de melhor em mim,

Que reconstruo, que remodelo

que reitero

o amor de sempre,

perdido entre os grilhões do rotineiro.

É somente em ti que há

encantos, possibilidades e bem-aventuranças

É somente neste amor

que sou

mãe, irmã, filha

adulto e criança.

E é somente em ti e para ti

que a minha vida se reconstrói

deixando para trás o que se foi

e fixando o horizonte pleno,

dádiva eterna do nosso amor.

Enquanto existas

2010-04-06T02:38:00.000-07:00

Memories, John White Alexander, 1903.

Ontem fui ver o mar. Noite já tinha caído, uma insanidade. Tem sido de insanidades a vida. Precisava. Almejava apoderar-me de um pouco daquela força para conseguir deitar a cabeça no travesseiro. Precisava ver o ir e vir das ondas nas pedras fortes, o cheiro de maresia por entre as narinas, a natureza imperiosa me dizendo sim, as coisas podem ser diferentes. A natureza me dizendo que eu sou essencialmente forte, de uma força desconhecida, embora a minha fragilidade seja uma daquelas ondas a se desmanchar na areia. Em minha cabeça pairam ideias opostas que se enovelam. Existe uma áurea de racionalidade que sopra como vento forte, que ecoa sobre as muitas vozes que estão ao meu redor. Existe um amor forte que pulsa. E é verdade. E é inteiro. E me toma toda, como as ondas tomam e derrubam o que estiver pela frente. Preciso aprender a conviver com ele. Ainda não sei. Talvez nunca saiba. Talvez acorde um dia e de repente aprenda. Queria que a minha palavra pudesse ter o peso do que sinto. Não tem. Existem palavras que se perdem sozinhas por aqui, sem formar frases. Angústia é a mais forte delas. E não deixa as outras, tão lindas, saírem. Hoje não há poesia. Ainda bem que a poesia é respirável. Que me cerco dela como quem precisa de ar. E é nas palavras da minha amiga Priscila Fernandes, que o meu coração hoje fala:

Enquanto existas

Enquanto existas,
enquanto meu olhar
te busque detrás das portas,

detrás das coisas.

Enquanto nada me encha o peito
senão a tua imagem, e haja
a remota possibilidade
de que estejas em algum lugar,
sob uma luz qualquer...

Enquanto eu pressinta que és

e que te chamas
assim, com esse nome teu
de força,
e sejas também chuva
a me encharcar.

Seguirei assim, como venho sendo,
como serei agora e sempre:
silenciosamente afogada em teus cílios,
e sob esse amor
que explode e não estilhaça.

Priscila Fernandes

2010-04-03T20:02:00.000-07:00

Water serpents I, Gustave Klimt, 1907.

Chove muito e faz calor. Em casa a luz é rara, breu na sala e na alma. Eu penso em você. Eu lembro, eu sinto, eu choro. Equilibro-me por entre uma razão que ecoa aos quatro ventos e na boca do mundo e entre a falta doída que a tua presença me traz. Respeito, entendo, executo. Ficar longe. Não escrever cartas, não mandar mensagens, não ligar, não...As negativas plausíveis se contradizem. Não pensar em você? Isso não dá para fazer. Seu cheiro ecoa na velha camisola atrás da porta. Enebria meu quarto, meu corpo, meus poros. Meu corpo queima de saudade, minha alma clama por um acontecimento qualquer, uma migalha, um resquício de sentir que me dê esperança. A esperança é uma deusa enganadora, eu sei. Para aplacar o que sinto eu me rendo ao engano, ao erro, ao desvelo...Jogo as razões no lixo. Repito o velho desatino. Antevejo a dor se instaurar e sonho com o alívio da volta. Como um drogadito que pede a última dose, ainda que esta lhe seja fatal. Não sei bem se esta sou eu, nem sei mais quem sou perdida por entre os espelhos tantos. Tonta, vivo das lembranças. Remexo as gavetas, releio as cartas, pairo sobre a tua figura de menina numa foto amarelada tirada na antiga casa. Tua figura de menina que construí mulher, que vi nascer, que alimentei como mãe e reescrevi como filha. E é só de recordações a vida. Na caixa do passado, desbotada pelo tempo dos anos, dos sétimos anos, eu encontro um pouco de alento. E umas palavras perdidas, manchadas de sonho que aqui agora deposito:

Agora tudo o que mais me fascina

É lembrar-me do teu corpo de menina

Inteiro, sereno, perfeito e voraz...

Lembrar-me de tua pele nua, branca

Minha, sua....

Do teu corpo inteiro e de todo o desejo

Que a tua boca me traz

Lembrar-me dos beijos roubados,

Abraços trocados, carícias profundas...

Sentir o gosto do teu sal em minha boca

E toda a paz que meu peito inunda.

Poema escrito em agosto de 2005.

2010-04-01T15:40:00.000-07:00

"Como você pode pedir, pra eu falar do nosso amor que foi tão forte e ainda é...mas cada um se foi..." Milton Nascimento

O branco do teu corpo

No enlace do meu abraço

reforça o severo laço

que aprisiona o nosso amor

O branco do teu corpo

No breu do meu abraço

alivia o cansaço

das noites passadas em claro

O branco do teu corpo

Meu corpo e alma invade

Revela o contraste

entre a presença e saudade

O branco do teu corpo gravado para sempre em

minha carne.

Poeminha

2010-03-28T20:21:00.000-07:00

"No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida..." Vinícius de Moraes

Te ver é sempre um acontecimento

Um encontro

Um afeto, um desejo,

Um bom presságio.

Te ver é relembrar

Redescobrir,

Reencontrar-me comigo mesma

Numa viagem de infância e alegria.

Te ver é sentir frescor de juventude

No leve passeio de tuas mãos

Nas minhas.

Te ver é antever o amor,

Passear pelo discreto sabor

Que ele tem, que ele dá,

Te ver é respirar

Aliviada depois de longo tempo

Sem ar.

Te ver é bom e faz bem

Deixa o meu dia com paz

Com luz e com toda a leveza

Que a só a tua presença contém.

Espiral de mim

2010-03-28T12:28:00.000-07:00

Sou uma pena de ave

no meio do vendaval

E é apenas o vento

que me envolve

E me conduz

a um terminar.

Sou eu mesma em pedaços

num pretenso ritual.

Sou um grão de poeira

procurando o chão

para apascentar sentires,

para compreender as dores

e desconstruir as solidões.

Sou uma espiral de mim

procurando você

Chave do início e do fim

do pretenso desejo de querer

e não mais querer.

Passarinho ao contrário

2010-03-23T04:38:00.000-07:00

Passarinho ao contrário, fotografia retirada da internet.

Eu me comovo a cada dia com o teu amor. Com o teu braço forte a estender-me a mão. Com a tua proteção, teu desvelo, teu carinho. Tens assim a delicadeza de um passarinho e a força de um samurai. És meu irmão, amigo, filho, pai. És um escudo bravio onde me escondo de mim e do mundo. E parece assim tão absurdo, imaginar que um dia a distância era tanta e tão pouca. Mas não tínhamos olhos para ver-nos. E vida, louca que é, tratou de pôr umas vírgulas na história. Não sei bem se estava certa, a vida. Sei apenas que a tua presença me convida a permanecer de pé, por mais difícil que seja a jornada. Teu olhar me diz mil coisas em silêncio, coisas que tento entender e não consigo. E na força do que chamo de amigo, eu encontro amor que nunca vi igual. E deixa um riso frouxo na cara, saber que se é assim amada. Não importa que nome tenha ou onde esteja, a imponência de sua nobreza, me diz que é de verdade e nunca acaba. Para sempre um dia pareceu-me impossível, hoje é certeza plena. Quem de longe vê, entende, sente, questiona. Este amor que vento nenhum desmorona, pois é de rocha, de vida, de morte. É de semente, de vento, de sul e de norte. É de Clara, claridade. De filha, de mãe, de tenra idade. Este amor é nosso, transborda por todos os cantos e tem o nome da eternidade.

2010-03-07T08:50:00.000-08:00

Para você, minha amiga, eterna flor a perfumar os meus dias. O meu agradecimento em versos pela tua escuta e pela adorável companhia.

Seu sorriso repousa

Em minha janela e

Deixa leve perfume

De miosótis nela

Tua delicadeza é fina

Pétala de flor

Voando leve

À brisa de uma tarde

De verão.

Tua alma lilás

Recita poesias mudas

Em meu coração

E um encontro se faz

Tua ternura de menina

Me dá a mão e me

Roubas sorrisos

Me traz versos de improviso

Disfarça a minha solidão....

Salvador,02 de fevereiro de 2010

café.com.você

2010-01-17T07:03:00.000-08:00

Para Andressa Ferraz

Gosto de escrever. Gosto das palavras, das letras redondinhas caindo na folha de papel. Palavras muitas, me decifram, por vezes eu tento decifrá-las. Brinco com elas, gosto de dizê-las em voz alta. Escutá-las. De todas fica difícil escolher uma. Gosto desta pelo sabor que confere à minha vida e pela sua raridade nos dias em que vivemos: Compartilhar. É uma coisa difícil, não é? Compartilhar é mais que dividir. É dividir e ao mesmo tempo ainda ter o que você deu ao outro. E ter de uma forma mais completa. É como ter duas vezes. Um maravilhoso oxímoro. Compartilhar é o que faço quando, em raríssimos momentos, tenho a oportunidade de estar com você. O nosso encontro é ímpar porque promove em nós muito mais que a capacidade de estar ao lado, de falar, de se expressar, de sentir coisas boas. Promove em nós a certeza de se saber que não se está só. É um encontro de almas. Tudo tem um sentido pleno que nos aproxima. E a sensação é de leveza, de encantamento, de descoberta. Redescobrimos-nos a cada vez que nos vemos. Descobrimos-nos nas páginas lidas do livro, na música, nas confidências, nas lágrimas e nos sorrisos. Descobrimo-nos no sabor do cachorro-quente, do bolo, do pão quentinho. E as tristezas se tornam menores, dissipam-se pela janela e perdem-se junto à brisa de amizade e ao delicioso cheiro de café que inunda a casa e as almas.

Pendular

2009-12-28T17:58:00.001-08:00

Estou cansada de idas e vindas. Uma tontice aguda me chega às têmporas, enjôo breve que vem e que passa. Mas um dia sempre volta. Estou disposta a contemplar problemas, respirar fundo e reinventar os sonhos. A ser paciente. Flexível, responsável, politicamente correta. Não mentir. Respeitar os mais velhos e todas as coisinhas do gênero. Resumindo: Ser uma boa menina. Mas preciso de ar fresco nas narinas. Como um passarinho que jura que não vai embora, mas pede em silêncio para ficar fora da gaiola. Não, não quero liberdades sexuais, relacionais, afetivas, ou qualquer coisa destas. Quero apenas ser quem eu sou. E poder dizer o que penso, o que sinto e o que quero. Compartilhar. Quero parar de um só lado: esquerdo ou direito. De preferência do lado onde eu encontre o nosso sorriso. Um sorriso frouxo e bobo, de risadas leves que nos fazem cair no chão. Não quero explicação. Quero um encontro num silêncio. Um momento exato, onde só exista cheiro de terra e de mar. Quero a brisa da cidade em meu rosto, exposto. Esconder-me em teus cabelos longos, logo. Quero simplicidade de vida quotidiana. Quero me reinventar, apenas. Deixar de ser pendular.

2009-12-23T19:20:00.000-08:00

Uma formiga atrevida passeia displicente sob os pelos de meu braço. Eu paro o que estou fazendo para contemplar aquela criatura pequenina e me perco ali, passeando pelos pensamentos que indagam os motivos das coisas serem como são. Faz calor e o vento quente e abafado do ventilador só piora a sensação de angústia que inunda a casa e alma. Queria dizer muitas coisas. As palavras não aparecem. A sensação de frustração é tamanha que distorce o que penso. Não há verso que resista à desorganização de uma mente. Tudo precisa de organização. Meu sentir precisa estar obssessivamente organizado e arrumado. Não sei sentir desta forma. As palavras ainda não apareceram. Não vão aparecer. Queria falar de dor e desespero. Queria falar de solidão e desamparo. Queria falar de mim. Hoje, sozinha e sem palavras.

Por mim, e por vós, e por mais aquilo

que está onde as outras coisas nunca estão

deixo o mar bravo e o céu tranqüilo:
quero solidão.
Meu caminho é sem marcos nem paisagens.
E como o conheces ? - me perguntarão. -
Por não Ter palavras, por não ter imagem.
Nenhum inimigo e nenhum irmão.
Que procuras ?
Tudo.
Que desejas ?
Nada.
Viajo sozinha com o meu coração.
Não ando perdida, mas desencontrada.
Levo o meu rumo na minha mão.
A memória voou da minha fronte.
Voou meu amor, minha imaginação ...
Talvez eu morra antes do horizonte.
Memória, amor e o resto onde estarão?
Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra.
(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão !
Estandarte triste de uma estranha guerra ... )
Quero solidão.

Cecília Meireles

Reencontro

2009-11-13T08:36:00.000-08:00

Me despe teu olho

Graúdo de lua,

Que é tão pleno

Quanto o teu corpo

Leite sereno,

onde repouso.

Tuas mãos passeiam

À procura das minhas

E me encontram,

E me encantam e

Fazem pequenina

Como nunca antes fui.

Me molha teu sonho,

Fluido sorriso

De lágrima e desespero,

Teu toque ligeiro

Sobre o meu corpo,

estremecido.

Me arde o amor

Em outros tons,

Me invade o silêncio

De mil e um sons,

Me encanta o deleite

Do reencontro

Com teu amor.

Encontro

2009-10-14T17:50:00.001-07:00

"
— E você, por que desvia o olhar?

(Porque eu tenho medo de altura. Tenho medo de cair para dentro de você. Há nos seus olhos castanhos certos desenhos que me lembram montanhas, cordilheiras vistas do alto, em miniatura. Então, eu desvio os meus olhos para amarra-los em qualquer pedra no chão e me salvar do amor. Mas, hoje, não encontraram pedra. Encontraram flor. E eu me agarrei às pétalas o mais que pude, sem sequer perceber que estava plantada num desses abismos, dentro dos seus olhos.)

— Ah. Porque eu sou tímida."

Rita Apoena

A uma desconhecida

2009-10-14T15:19:00.000-07:00

O calor da noite tentava se dissolver nos pingos grossos da chuva que insistiam em nos molhar. O toldo pequeno amparava as pessoas que queriam dela fugir. Foi quando te vi. Tua cara lavada de moleque travesso contrastava com o sorriso feminino que emoldurava teus olhos. Teus olhos de índia olharam-me meio que de esquina, e eu olhei para você admirada. Uma cintura fina que a indumentária masculina não queria revelar, mas era inútil. A cintura tinha vida própria. A sinuosidade não se deixava escravizar pela roupa. Antes, a escravizava. As curvas davam à calça mesclada de cinza tons de vermelho invisíveis, pois que mostravam ali um cheiro de mulher que se dispersava pela noite e adentrava as portas do teatro. A blusa era azul como o céu, colada ao corpo, desenhando os seios minúsculos, colados ao busto, ampliando o horizonte de um perfil andrógino. Mas quando falou percebi que era uma menina que estava ali. Cabelo curtinho e espetado, bom de passar a mão e de sentir o arrepio dos fios te espetando a mão.

Clarice foi a mãe da conversa. Com um discurso de quem vê o mundo com olhar de uma criança estupefata, me contou sobre a sua descoberta literária: Judith Grosmann. Confesso que a noite, a descoberta, a chuva e a cumplicidade de meu amigo foram bem mais interessantes que a peça. Clarice não se permite desenhar. Antes, fazem esboços sobre o que ela escreve. Mas isso já é alguma coisa. De mim, um sorriso nos lábios em perceber que a vida pode ser boa na simplicidade. E como Clarice mesmo já me dizia: apesar de, se vive.

Rabisco

2009-10-04T14:54:00.000-07:00

Egon Schiele, Death and Girl, 1915.

Rabisco as letras

Do teu nome

Em meu peito.

Elejo o teu nome

Como o mais bonito

Repito

Para não esquecer

Em todos

Os tons e cores.

Teu nome

É eco de esperança

Em minha alma

Acalma

Meu sono.

Teu nome

Ressoa

Como o mais perfeito

Dos amores.

Dead Smile

2009-10-04T13:58:00.000-07:00

Seu sorriso sem graça

Enche os espaços da casa

Asa oca de ave,

Eterno entrave para

Minha utopia.

Seu sorriso sem graça

Poeira velha com

Cheiro de traça,

Amor maduro que

Apodreceu.

Seu sorriso sem graça

Morreu

Em minha boca.

Ocas mãos perdidas

Num beijo

Com gosto de breu.

Ninho

2009-09-04T18:18:00.000-07:00

Nesses tempos onde o tempo é areia escorrendo em uma velha ampulheta, nada mais me conforta, me acomoda e me aconchega que a presença refletida de mim mesma em minha casa. Meus cantinhos traduzem o meu silêncio, minhas vontades, minhas manias.Os quadrados da casa, da alma e da vida, se ajustam, se arrumam, se organizam. Tudo silencia o furor de um cansaço que o vento aprisiona em mim. Minha cama explica o tom sutil das florezinhas miúdas de um lençol estampado. Claro, claro que foi presente. As estampas não me caem bem. Lençóis lisos traduzem a certeza do que se sabe, ampliam o tamanho da cama, deixam o meu sono mais tranqüilo. Sou eu toda de uniformidades, de alinhos, de linhas retas e milimetricamente medidas e arrumadas. Minha casa diz e repete pra mim quem eu sou e eu me sinto forte, segura. Uma xícara de café fresco, um chinelo velho e tempo gasto com bobagens ao computador. Acordar cedo e brincar com o lençol, sendo surpreendida pela luminosidade que entra pelas frestas da janela. A moça da pamonha com sua toada insistente e as notícias do jornal que se repetem, mas não perdem o cheiro de novidade. Levantar e dar de cara com as estantes, imóveis, mas sorrindo com os dentes abertos, cheinho de livros. Tocar em cada um deles. Ouvir uma música de Hendel enquanto saboreio um café e um pão quentinho, recheado com sabor de leve brisa. E nesses momentos simples e tão únicos é que se percebe e se sente o que é realmente estar em paz.

Eu sou poeta e não aprendi a amar

2009-07-01T08:17:00.000-07:00

Primeiro de Julho

Eu vejo que aprendi

O quanto te ensinei

E é nos teus braços que ele vai saber

Não há por que voltar

Não penso em te seguir

Não quero mais a tua insensatez

O que fazes sem pensar aprendeste do olhar

E das palavras que guardei pra ti

Ninguém sabia e nínguém viu...

Que eu estava ao teu lado então...

Sou fera, sou bicho, sou anjo e sou mulher

Minha mãe e minha filha,Minha irmã, minha menina

Mas sou minha, só minha e não de quem quiser

Sou Deus, tua Deusa, meu amor....

Carta ao senhor A.

2009-07-01T07:46:00.000-07:00

Você fala de mim com uma precisão tão absoluta que eu, esperançosa que sou, às vezes chego a acreditar que você me entende. Bobeira minha. Ninguém me entende, nem eu mesma. Mas às vezes você me desentende e isso todo mundo sempre faz. Você me põe para pensar. Eu consigo escutar as suas palavras trazidas pelo vento em minha direção. Consigo me comover com suas dores e com suas lembranças, consigo uma ínfima aproximação e, nesses curtos momentos, percebo que sou ligeiramente feliz.

Eu sou alguém que se perdeu de si mesma, confusa entre personagens que eu mesma inventei. Eles me ferem tortuosamente, mas eu me submeto. Ser o que não sou é tão fácil. Ser o que não sou não dói. Não quero me expor, não posso me expor, tenho medo de me expor. Seguro firmemente as grades de me separam deste mundo, o seu. Não é que você não mereça. Não é que você não possa. Eu é que jamais conseguiria chegar até ai.

Tua presença me alivia. Bom ouvir a tua voz como quem acabou de lembrar que tem que tomar um remédio. E dorme tranqüilo, não haverá dores nas próximas oito horas. Pelo menos. O que nos une é diferente de qualquer entendimento das pessoas. Não é namoro, não é sexo, não paixão, não é amor, nada nominável. Estranha mania que o mundo tem de por nome a tudo, de rotular e estabelecer regras para qualquer tipo de relação entre duas pessoas. Não nos encaixamos. Até que tentamos, mas não dá. É um afeto, um encontro, uma coisa boa que persiste. Uma coisa que eu quero que persista. Sem maiores pretensões.

Poeira

2009-06-27T05:11:00.000-07:00

Ela não é forte coisa nenhuma... É apenas uma menina grande brincando de casinha. Medo de não fazer certo, medo de as coisas darem errado, medo de não chegar no horário. Grandes medos para uma grande menina. Arruma as coisinhas miúdas no guarda-roupa enquanto ensaia uma arrumação na vida. Lembra de marcar os médicos, lembra de ir à costureira e tenta lembrar de não esquecer nada. Forra a cama com o primor de quem não dorme ali. Sacode a poeira perdida e incrustada na alma e na vida. A casa é enorme, o mundo também.

Shelly

2009-06-16T13:38:00.000-07:00

Para você toda a alegria e esperança,

de dias verdinhos e suaves,

de brisas quentes assanhando teus cabelos,

de riso perdidos e intermináveis

quebrando o silencio de dias rotineiros.

Para você todo o ar festeiro,

todo o céu e mar

cantigas de ninar

para você acordar e contemplar

o sabor do mundo inteiro

Para você meu verso

o mais verdadeiro,

cheiro suave de terra,

depois de longa tempestade.

Para você o inefável

traço de afeto e sentimento,

meu maior presente...

Para você a minha eterna amizade!

Silêncio

2009-04-28T12:13:00.000-07:00

Acho engraçado você ficar sem graça

Acho confortante o teu sorriso que me diz:
Paciência!

Acho interessante sua memória prodigiosa e seu jeito único
De contar o tempo

Acho comoventes as lembranças que se desenham em seu olhar
Quando me vês.

Acho envolvente o passeio de suas mãos macias nas minhas

Acho interessante o modo ímpar como nos encontramos
E nos dizemos tantas coisas

Em silêncio.

Ribeira

2009-04-12T09:35:00.000-07:00

É incrível como a gente sempre tenta enxergar o mundo a partir de um referencial próprio, de um modelo construído. Tudo o que não se enquadra nesse modelo é chamado por nós de estranho. Estranheza é a incapacidade de adequar a nós mesmos aquilo que é diferente. Tudo que é diferente assusta, tudo que é diferente gera interrogações e angustia. Enxergar o diferente sob uma nova perspectiva é sempre um desafio, principalmente quando o estranho é belo e desponta à nossa frente. É um exercício bom de fazer. Se permitir sentir as coisas de forma diferente, enxergar o mundo sob uma nova perspectiva...

Estranheza foi a primeira coisa que eu senti quando cheguei ali. Desde que o ônibus foi chegando ao lugar, vi que as coisas mudavam. As casas eram diferentes, a disposição das coisas nas ruas, as lojas, as pinturas nos muros, as pessoas... Tudo numa lógica diferente, como numa pintura de livro. Parecia que eu estava em outra cidade e não assim tão pertinho de casa.

O mar se anunciava sereno para mim. Sem ondas, sem aquela areia branca a que estou acostumada, sem o cheiro forte de maresia que sempre invade as minhas narinas. Era um mar calmo, um mar parecido com um rio que de quando em quando despejava ondinhas minúsculas que mal balançavam as águas. Havia barcos que mais pareciam braços, espalhavam-se pela água como brinquedos, reiteravam a aura de paz e que davam a impressão que eu estava numa cidadezinha do interior. As pessoas eram diferentes, tudo era silencioso apesar de alguns carros exibirem músicas e de haver crianças correndo. Era um silêncio que se despia em meio ao barulho suave das pessoas e das coisas.

Era uma pintura perfeita. Eu olhava encantada tudo, com cara de quem está perdida e ao mesmo tempo querendo ficar ali e respirar fundo o cheiro de novidade. Se houvesse uma maneira de guardar aquela sensação em um potinho eu o faria. Mas todas as coisas boas que sentimos são levadas sorrateiramente pelo vento. Vão e deixam em nós uma sensação de bem estar que não se pode descrever. Talvez pela necessidade de voltarem e nos encantarem mais uma vez.

Compaixão

2009-04-08T13:42:00.000-07:00

Sinto vontade de chorar quando te vejo
Mas não sei o porquê.

Sinto vontade de te trazer pra mim e
Guardar-te numa caixa.

Sinto vontade de te dizer que não sou tão boa quanto você pensa

Vontade de não te machucar nunca mais.

E plantar uma flor com o teu nome

Em meu jardim.

Despedaços

2009-04-07T16:11:00.000-07:00

Três gotas de limão
Para adoçar o dia
Duas colheres de açúcar
Para azedar a noite

Uma gota de água
Para temperar o mundo
Uma colher de café
para perfumar a cama

Duas mãos
Para andar sobre a terra
Duas pernas
Para abraçar a guerra

Uma dor para acalmar a pele
Uma anestesia para sentir a dor
Um branco para colorir a página
Uma solidão para me acompanhar.

Uma vida para morrer em ti.
Um pedaço pra eu ser inteira
Um adeus para te ter mais perto.
Um cobertor para sentir frio

Receita para driblar o vazio,
Mofo para renovar a roupa,
Trabalho para aliviar o cansaço
Espelho para enxergar o outro:

Apenas eu,
Em despedaços.

Realidade

2009-04-07T16:03:00.000-07:00

El vendedor de alcatraces, Diego Rivera

É preciso acordar cedo
É preciso pagar as contas,
È preciso andar na faixa
É preciso fazer as compras

É preciso subir escadas
É preciso economizar água
É preciso guardar os mortos
É preciso não ter raiva

É preciso reciclar o lixo
É preciso evitar a fofoca
É preciso fazer dieta
É preciso fechar a porta

É preciso amar o outro
É preciso fingir alegria
É preciso cuidar da natureza
É preciso aproveitar o dia

Falsa ilusão de necessidade
De precisões se faz o mundo
É preciso viver e ser feliz...

Mas quando?

Sossego

2009-03-02T17:12:00.000-08:00

Renoir - Seated Bather; c. 1883- 84;

"Me diz o que é o sossego que eu te mostro alguém a fim de te acompanhar..." L.H

Chove

O tempo todo

Em minha janela

Eterno e disperso

Cheiro de terra

Liberdade com aroma

de vento

Mau intento?

Chá de folhas de laranjeira

Na poltrona

Passo a página

Tento reescrever a mesma história.

Quero mesmo é um amor

Pra vida inteira

Einsam Abschied

2009-02-26T11:55:00.000-08:00

Hoje era o dia. Esperado, planejado, indeciso, apenas o dia. Ela estava cansada. Da vida, das dores, de tudo. Tudo terminaria com um longo suspiro. Já estava decidido e era assim que ia ser. Andou mais rápido do que de costume e entrou correndo para casa. Bateu vigorosamente a porta de seu quarto e jogou-se na cama como quem há tempos não dorme. Ali ficou por alguns instantes quando foi surpreendida pelos gritos da mãe que adentrara o quarto sem bater, como de costume:

- Filha, você já comeu alguma coisa hoje?

Era melhor não responder. Mas a mãe insistente que era iria continuar a repetição como um velho disco riscado.

- Tô sem fome mãe....

- Menina, assim nada vai dar certo, eu já te disse, você precisa comer, precisa colaborar também, eu estou pagando a terapia, mas você só engordou apenas um quilo até agora...se continuar assim você vai morrer, é isso que você quer?

Levantou-se e deixou a mãe falando sozinha. As coisas que a mãe dizia ecoavam em sua cabeça, queria esquecer, não ouvir, mas não tinha jeito. Sentia um frio que não sabia de onde vinha...sentia na verdade que a mãe tinha razão. Ela não ia morrer, ela já estava morta.

Voltou para casa tarde e alegrou-se por um segundo com a tranqüilidade que habitava cada cômodo. Foi ao banheiro, ligou o chuveiro e ficou de pé, observando a água enquanto a banheira enchia. Tirou cada peça de roupa como num ritual. Enquanto cada peça caía, percorria o seu corpo com um olhar melancólico. Sentia nojo e repugnância ao ver seus ossos, sua pele flácida, seus joelhos, seu ventre. Tudo pendia como uma fruta murcha e apodrecida. Ela era um pedaço perdido de melancolia e podridão. Nua, observava ao espelho seus seios como pedaços de um corpo que jazia incessantemente. Não era mais necessário esperar. Sentia em sua alma a necessidade de ir embora, partir. Sentia que algo de bom lhe aguardava, queria a paz do que não se sabe. Sabia do desconhecido com uma certeza inabalável.

Deitou-se na banheira. A água morna deu ao seu corpo uma sensação agradável de aconchego. Lanhou a própria carne como quem se entrega ao sacrifício. Com a cabeça pendida para baixo, sentia o filete escorrer pelos seus punhos, percorrer todo o seu corpo e encontrar a água da banheira como um rio que encontra o mar e se fortalece com esse encontro de cores. O vermelho inundava tudo. Ela sentia-se invadida por uma paz indescritível, sentia-se cada vez mais leve, leve e leve. Estava indo embora, sem despedidas. Solitariamente.

As outras

2009-02-02T09:42:00.000-08:00

Picasso, Les demosielles de Avignon

A interrogação paira sobre minha cabeça

De não saber se sou esta ou se sou a outra

De não saber quem grita dentro de mim em urgência

De não saber quem chora ou quem é feliz

Sussuram em meus ouvidos

As vozes dessas várias mulheres

Paira sobre minha cabeça

A confusão de sentir o que elas sentem

Se são verdadeiras, se mentem,

Estão em mim e eu nelas numa doente simbiose

Procuro um espelho

Onde se reflita a imagem verdadeira,

Seja eu essa mulher inteira,

Seja real em despedaços minúsculos que compõem

O que fui um dia qualquer.

Essas mulheres e nenhuma,

Doce confusão de se sentir absoluta

Delírio inconsistente que perscruta

A face perdida de mim mesma

after ventus

2009-01-12T06:40:00.000-08:00

São muitas as coisas para fazer, mas nada me interessa.

Nada me mobiliza e nem me comove
O sol é de rachar lá fora, mas o que eu sinto é frio.

Vento invisível soprando forte em minha cara.
Retorno do meu oposto e caio cansada ao chão.
Nada me interessa.
A não ser...

Esse gosto amargo de dor e solidão

Bruma de morte

Enevoando tudo.

Música

2008-12-29T19:01:00.000-08:00

Um dia era a menina. Eram cambitos as pernas. Ela era tão magrinha.... A mais nova, a mais inteligente. E a mais sozinha também. Ela tinha um ursinho azul velho que a mãe num arroubo de alegria lhe deu dia desses. Guardou enquanto pode... Não é todo dia que recebia um presente. E da mãe? Pior ainda. Mas a chuva veio, as goteiras do quarto, o mofo, a poeira... Não tinha jeito, ele tinha que ir embora. Dor pesada e enorme ver o ursinho ser jogado fora. Já não era mais um ursinho, pedaço pequeno de plástico e esperança. Era um depósito inominável de coisas boas, era um símbolo. Passou. Ela sobreviveu.

Um dia ela aprendeu que existia alívio em ver as coisas que sentia em um pedaço de papel. Que afinal as aulas chatas de português serviriam para alguma coisa. E escrevia, escrevia, escrevia. Avidamente desvirginava a brancura da folha de papel com o que havia de mais seu, com o que era volátil e agora tinha uma razão de ser fixo. E a escrita virou algo precioso e só seu. Marca registrada do que agora se chamava mulher.

Um dia ela ouviu música... Fenômeno mágico, não se lembra a hora nem o dia...Uma calma vinda de não sei onde tomava conta do seu coração e dava pra esquecer uma vida não tão boa, vida diferente das histórias corriqueiras de meninas e de músicas. Vivia pegando emprestado o radinho-relógio velho do pai...Acho que nem se fabricam mais destes...Ouvia o rádio, tentava adivinhar qual seria a próxima música, num jogo só seu, até que dormia tranqüila e o pai, ao chegar, levava embora o tal radinho para o quarto dele.

Um dia o pai, galho seco de árvore, num ímpar arroubo de alegria e generosidade resolveu lhe dar o radinho. Ela nem acreditou. Foi tomada de uma alegria impar, por dentro dava saltos de alegria, por dentro pulava, sorria, era toda contentamentos. Mas por fora não sabia como se sentia isso e secamente deu ao pai um “Muito Obrigada”. O pai secamente nem respondeu, mas ficou feliz também, pois era por estes gestos imperceptíveis que os dois se encontravam. De alguma forma ele também disse “De nada”.

Um dia o radinho já não era mais suficiente... A menina cresceu e com ela a sede de ouvir outras músicas... Essas que não tocam no rádio, essas desconhecidas, famosas por serem raras, reconhecidas por um número ínfimo de pessoas. Ela ansiava por ouvi-las, ela ansiava por fazer parte desse mundo de pessoas raras e ínfimas. Mas ela não era rara. Era comum como nota velha e esbagaçada de um real. Ela era igual a todo mundo e ao mesmo tempo completamente diferente. Ela na verdade já não sabia quem era e queria mesmo era desistir de tudo isso.

Um dia o radinho quebrou, o urso morreu, o diário rasgou e a menina voltou pra dentro de si. De lá nunca mais saiu e faz passeios arriscados à porta de si mesma. De lá de dentro ela só escuta o som da música que vem daqui. Sente o cheiro de passado que ela evoca, arrisca uma saída súbita, põe só um pé pra fora, respira o ar de novidade e volta correndo pra dentro, medrosa que é. Prefere pagar o alto preço da saudade e da solidão.

Sozinha

2008-12-28T08:57:00.000-08:00

Marc Chagall, Bride with Fan, 1911

Hoje não tem lua no céu,
Nem brisa suave,
Grilos no telhado
E almoço na varanda.

Hoje não tem olhos brilhantes,
Sorriso nos lábios,
Coração pulsante
E mãos entrelaçadas.

Hoje é absurdo.
Longa ponte entre o tudo e o nada.
Hoje é sentimento,
Tristeza e solidão.

Hoje é amargura,
Angústia, piedade,
Hoje é a saudade
Amiga, desde então.

Hoje apenas vive
Sombras e penumbra.
Só, sem ninguém que escute,
Discuta, veja ou descubra.

Que estou tão...
Inexoravelmente
Sozinha.

Coisas só nossas...

2008-12-04T19:51:00.000-08:00

Existem coisas que são só nossas e por mais que queiram, jamais conseguirão nos tirar. Essa é a certeza plena que me faz ficar de pé e caminhar ressusreta rumo ao que me faz verdadeiramente feliz.

Menina da Lua

(Maria Rita)

Leve na lembrança ,

a singela melodia que eu fiz ...

Pra ti, oh bem amada
Princesa, olhos d'água, menina da lua

Quero te ver clara, clareando a noite tensa deste amor
O céu é teu sorriso,

No branco do teu rosto a irradiar ternura

Quero que desprendas de qualquer temor que sintas
Tens o teu escudo, teu tear
Tens na mão, querida, a semente

de uma flor que inspira um beijo ardente
Um convite para amar

Quero que desprendas de qualquer temor que sintas
Tens o teu escudo, teu tear
Tens na mão, querida, a semente...

de uma flor que inspira um beijo ardente,
Um convite para amar
Leve na lembrança,

a singela melodia que eu fiz

Pra ti, oh bem amada
Princesa, olhos d'água,

Menina... Linda...

2008-12-04T19:46:00.000-08:00

Amor em monossílabo
Beco sem saída,
Pinga no olho
Lágrima de desesperança...

Encantamento

2008-11-30T13:23:00.000-08:00

Juan Miró, quadro lindo que não sei o nome.

Tudo é o não-saber
Revelado por uma palavra,
Revelado por um sorriso,
Uma escuta,
Um acontecimento.

Tudo é o que não se vê
Mas se sabe, se percebe,
Se intui e transparece
Pela lente curiosa
De um encantamento.

Toda é a alegria
Que surge a cada momento,
Escondida no canto da boca,
E se estende pelo dia
E espera pacientemente a noite chegar.

Toda é a esperança,
Uma coisa á toa, bobagem passageira
De menina arteira
Que esqueceu de crescer...

Toda é a vontade,
Pequenina e persistente,
Que esse encantamento,
Sopro leve de um afeto quente,
Não se perca pelo ar...

Toda é a possibilidade
Que ele se torne
Sentimento verdadeiro,
Não importando o nome que tenha
Mas que venha e se instale,

Que alegrias sempre exale
E que chegue...

Pra ficar.

Dor de Alma

2008-11-24T12:37:00.000-08:00

O tempo me consome incessantemente. Ora passa lento, ora rápido demais, ora não o sinto passar. Minhas mãos tentam seguir o percurso do meu pensamento. Mas ele está vazio, assim como está o meu coração. De repente me dá uma vontade inusitada de fumar. Não fumo há tanto tempo...tentativa frustrada de que a angústia se vá junto com a fumaça do cigarro, que escape pelas frestas das janelas e suma em direção ao céu. Ledo engano, vontade pueril de que, de repente, tudo fique bem. Não pensar em você é difícil, mas pensar em você dói. E eu fico no meio de um fogo cruzado onde a razão e a emoção brigam e nada se resolve.

Ainda não passou, estranho se passasse? Fica um incômodo, uma sensação de dever não cumprido, uma falha em meu caráter essencialmente racional e quadrado, em minha torpe mania de achar que tudo precisa ficar milimetricamente arrumadinho, inclusive os meus sentimentos. A desordem da vida me incomoda, a bagunça em minha mente me incomoda, me incomodam as coisas estranhas e pungentes que eu não posso controlar. Sinto-me como quem acabou de arrancar um dente. Dor de dente é dose, não pára de doer um só segundo, incomoda, angustia, oprime. Aí você resolve arrancar. Não, canal não adianta, apenas adia o problema. Vamos pôr logo fim a isso. Em meio aos apelos do dentista que diz: “Tem certeza que a senhora não quer tentar um canal?” Tenho. Quero 100% de certeza, não quero pensar na ínfima possibilidade de sofrer tudo isso novamente. E lá está você, resignada, diante de uma agulha do tamanho do mundo, onde finalmente você se anestesia. E lá se vai o dente. Sangra, estanca. Pronto. Não faz muito esforço e volta pra casa. Alívio. Acabou a dor. Acabou a angústia. Mas falta algo. Passeando com a língua pela boca, lá está o buraco. É enorme. Cadê o dente que tava aqui?

O buraco fica, o buraco não some, o dente não volta. Você está sem uma parte sua. Abre a boca enorme diante do espelho e se confronta com a falta. Já não sorri mais com o sorriso largo, sorri de meia boca, podem perceber que me falta algo. Sorri um sorriso falso, finge felicidade que não existe. Mas um dia você se acostuma com a falta. Cria estratégias pra falar, sorrir e comer sem o tal dente perdido. Afinal você tem vários né? Se não me engano, salvo os molares miseráveis que quase sempre temos que arrancar, ainda sobram pelo menos 30. O tempo passa e a vida continua. O tempo reconforta a falta. Embora a falta nunca falte. A falta só se tranforma....em saudade.

Das inutilidades

2008-10-30T14:42:00.000-07:00

Que faço eu aqui

num mundo onde

tudo o que é mais significativo para mim
não significa nada?

Logo eu, cheia de sentires e poesia,
cara gorda de intelectual metida a besta,
pairo plena num movimento de inutilidades.

Minha poesia é (des) útil, não serve para.
Meu sentir é desnecessário, sofrível, incognoscivel e perdido.

Pairo com cara de boba a perguntar pra mim mesma:

Que diabos é que eu estou fazendo aqui?

Palavra

2008-08-22T10:04:00.000-07:00

Palavra abrupta,
Expulsa a ferro da goela
Palavra imunda,
Nascida de uma fecunda espera

Palavra
Sentida
E ressentida
Diluída, dissolvida
Na mágoa do acontecimento.

Palavra não-dita
Falada, escrita,
Imaginada, rascunhada
E pintada
De uma única cor.

Palavra amarela, azul e lilás
Pueril amparo,
Calma voraz...
Que não volta.

Gosto amargo de despedida e dor

Bendita e maldita palavra
Invisíveis grades, prisão de alma
Gosto suave
De angustia e acalma...

Ria
chamá-la, fitá-la, nomeá-la, saboreá-la
evita-la e contempla-la

Chama

ria de AMOR

Idem Sentire

2008-08-14T10:41:00.000-07:00

Tudo no tempo

Reverbera teu encanto

Tudo o que toco

Reverbera o meu espanto

Seu cheiro repousa

Escondido pelos cantos

Da casa

Ausência de ti

Impera em mim

Como asa

Quebrada de beija-flor.

E eu, que nunca imaginei sentir

Desta maneira

Miro a dor do outro lado da sala.

E escorre densa e negra

E sobre mim se instala.

Oco de mim é tua falta.

Angústia de perder-me por ai.

Tua ausência trescala

Aroma de saudade

Reverbera a novidade

Do velho amor

De sempre.

Dor de dó

2008-08-04T19:24:00.000-07:00

Edvard Munch , modelo perto da cadeira.

Cheiro de dor enevoando tudo,
Aspiro de vez o mundo, desejo
Mas trago e só acho
Dor de dó em doer mais fundo

E apenas o vazio se instala

Tiro o olho do buraco
O fato se anula, e dói
O ato dissimula de si
Branco, do azul separa

Um caco, um pedaço
De uma oca quimera
Ah, quem dera!

Aproveito os restos,
decomponho os fatos
Incrédula
Somando os raios de sol
Que invadem a madrugada

Com as lágrimas que despejo
Vaga lembrança
Rego o solo do desassossego,

no ensejo

Dor de doer
E mais nada.

Encravado

2008-07-26T17:58:00.000-07:00

The Beethoven frieze, Klimt

Seu amor é como unha encravada
Arranco, aparo, sangro
Estanco e cicatrizo...

Mas não tem jeito,
Como um ciclo,
Seu amor encrava.

Cresce colado á carne
Rompe, machuca e arde

E ainda que seja estirpado...

sempre volta a doer...

sempre volta a doer...

Interrogação

2008-07-14T19:55:00.000-07:00

Não, você não me diz nada. Você detesta dizer, você se defende sereno do que sequer pode vir a acontecer. Você é um menino. Com uma faca na mão. Uma faca suja de sangue. Você é um menino abandonado por si mesmo. Quando te olho eu vejo o que os outros não vêem. Acho que é por isso que me dói tanto. Laços foram criados, nunca desatados. E cá sigamos nós, amarrados, caindo e levantando, pelo simples fato de estarmos presos a nós mesmos. Difícil compreender isso, difícil dar de cara com a possibilidade, ínfima que seja, dessa identificação absurda, deste sentimento que não se nomeia, dessa cicatriz que o tempo desenhou. Encontro-te em meus pesadelos, nos meus medos mais profundos, nas minhas alegrias e nos meus sonhos. Por vezes me roubas sorrisos, por outras me presenteia com lágrimas. Eterno paradoxo que se desenha em meu cotidiano. Escuto a tua voz me chamando, é real, é sonho, estou louca? A sua voz ecoa rouca sobre a escada da casa. Finca a tua marca em todos os cantos, em todos os lados, em todos os poros. Tua marca acesa como ferro em brasa não me deixa sossegada por um só segundo. A inquietude me toma, me comovo com o teu amor cego, tropeçando sôfrego sem conseguir se levantar. O teu olhar de tristeza me degela, me compele a estender-te a mão. Em vão...

Seria apenas a leve lembrança de um tempo que o próprio tempo apagou? Seria esperança, seria piedade, seria nostalgia, seria amor?

Pedido

2008-07-12T18:58:00.000-07:00

O beijo, Klimt

Em silêncio me pedes o que não sei,
Em silêncio me contas segredos indecifráveis,
Em silêncio as esperanças se tornam renováveis,
Em silêncio redescubro tudo o que já sei.

Ou

Não sei
O não-saber é silêncio que angustia,
É acalento para a alma vazia,
Um abismo incomensurável de sonho e incerteza.

Não sei
O não-saber é a possibilidade de esperança,
A beleza de um olhar de criança
Água fresca que tudo sacia.

Não sei
E me perco em fragmentos de nostalgia
E me afogo nos seus olhos macios
E me acho no seu sonho perdido
E me comovo com o sentir que me invade

Tentando desvendar o seu pedido.

2008-06-18T17:24:00.000-07:00

Rever o que passou...Pensar o que sobrou e sentir de novo, num desespero diante da impossibilidade material de agarrar o que é volátil, o que esvai no ar, o que é fugaz, o que não é presente e não é passado, mas insiste e teimar em latejar profano, sobre o amor em gotículas derramado.

Pertinência

2008-04-19T10:42:00.000-07:00

Cada dia que passa eu me sinto mais ausente

Como se o meu lugar fosse diferente,

Como se eu não fosse mesmo daqui.

Cada dia o hiato é mais profundo,

mais extenso, mais fecundo,

sou eu mesma em questionamentos vazios.

Cada dia é mais desconfortavel o silêncio

a diferença de tudo o que penso,

os meus passos não ritmados ficando sempre pra trás.

Cada dia eu me sinto mais sozinha,

Mais opaca, mais sombria

Cada dia eu me perco e acho

que não me encontro nunca mais.

Antídoto

2008-04-05T15:45:00.000-07:00

Não quero mais ouvir o grito dos corvos

Nem o cheiro irritante de dor,

Que invade as narinas.

Quero sentir o cheiro das flores

à minha janela.

Quero o amarelo do girassol e o verde das folhas.

Quero sair, expurgar o veneno

Quero um antídoto para a vida

Insana e que escorre

que rasga, machuca e lanha.

Quero poesia e amor,

Pra fazer realmente valer a pena.

Do cansaço

2008-03-27T19:16:00.001-07:00

Estou cansada da mistura, do novo, do outro.

Quero a mim mesma.

Quero cheiro de mofo e papéis amarelados

Quero beber a pura nostalgia

Quero a mesmice de uma vida sem exclamações

Quero reticências...

Quero clones de mim por toda parte.

Da hipocrisia

2008-03-27T19:12:00.000-07:00

O que é que faço aqui agora? Desfiles e egos...Não quero brilhar...Não quero ser ouvida...quero o quê?
Sentir...desesperadamente.
Estar nua Estar nua de tudo. Despir-me.
Queria não estar aqui. Mas estou... e sorrio.
Disfarço felicidades e encontros
Pela mera necessidade
De ser um ponto. De ser
Alguém na multidão

Atriz

2008-02-23T17:48:00.000-08:00

Finjo que não sinto
Finjo que não vejo
Escrevo
Um novo personagem
Invento
Sonhos bolorentos
Transcendo
Para uma nova imagem
Atriz
Do meu descontentamento

Nuances

2008-02-18T06:35:00.000-08:00

Teu olho me olha sozinho

Me molha, me pede, recusa

e fere

Teu olho é espinho e

mancha

Meu sentimento perdido

que nunca te alcança

Teu olho me adivinha

Inteira e seduz

É asa quebrada

De sonho e delírio

Teu olho me chora

Me faz pequenina

Teu olho é amor e

despedida

Minha eterna sina.

Dedicatória

2008-02-14T14:42:00.000-08:00

Essa palavra não dita
Atravessou a minha vida
Consolidou-se em sílabas, lágrimas
suor , esperança e amor.

Essa palavra não dita
Como brisa
Tranquilizou meu corpo, roto
Agitou meus sentidos
Abafou os gritos
presos/soltos
na garganta.

Essa palavra não dita
Virou semente implícita
Arraigou-se de repente
e silente
Em dor
se transformou.

2008-01-30T18:03:00.000-08:00

AUSÊNCIA

Tudo no tempo
Reverbera teu encanto

Tudo o que toco
Reverbera o meu espanto

Seu cheiro repousa
Escondido pelos cantos
Da casa

Ausência de ti
Impera em mim
Como asa
Quebrada de beija-flor

E eu, que nunca imaginei sentir
Desta maneira
Miro a dor do outro lado
Da sala.

E escorre densa e negra
E sobre mim se instala

Oco de mim é tua falta.
Angústia de perder-me
Por ai.

Tua ausência trescala
Aroma de saudade
Reverbera a novidade
Do velho amor
De sempre.

Das esquisitices

2008-01-16T09:55:00.000-08:00

Impossível não se comparar com algo, com alguém. Impossível não criar modelos, senhores, espelhos...Impossível não fazer o outro de espelho. Nesta inerente ação é que eu me qualifico: esquisita. De vontades e pensares e sentires diferentes dos demais. Por mais que se busque uma autenticidade, não tem jeito. O outro se depara ao nosso olhar. E eis que nos miramos continuadamente. Mania mais que esquisita de teimar em saber quem somos. Não saber é lucro, saber demais pode complicar, pode tornar ainda mais esquisita esta inquietude de ser fora dos padrões. Ás vezes bate uma vontade de ser uma outra. Ou de ser o que se detesta. Como seria? Odiar e amar são verbos tão próximos, tão análogos e tão simétricos. Linhas tênues que separam esses dois mundos...Esquisito é ser assim, fora dos padrões. Sem pertinências, sem comunidades, apátridas, quase. Esquisita é essa minha mania danada de querer expressar com palavras este vazio que não finda, buraco negro sem saída, um espelho plano de meu abandono.

Tristeza

2008-01-05T15:36:00.000-08:00

Pouca coisa adianta fazer quando se está triste. Quando o mundo pesa sobre os seus ombros com toneladas, quando você se sente aquele trapo, porque acha que nada dá certo...Parece até mensagem de livro de auto-ajuda, mas isso acontece mesmo... É real.
Tristeza é sutil como brisa, de repente se sente, de repente ela está ali instalada. O que resta é senti-la, não há mais nada que se possa fazer.
Nessas horas assim, de uma nostalgia profunda, o que me move mesmo é a música.
Pouca coisa se adequa, algumas canções de dor de cotovelo, mas eu estou sempre procurando coisas novas. Coisas que me deixem mais triste ainda, ou que me tragam um gosto bom de algo maravilhoso que estava ali e agora não está mais.
Uma coisa que eu gosto muito de fazer também é de ler cartas. Cartas antigas, de amigos, cartas que me dizem tanto...Cartas saudosas, cartas que me fazem chorar. Pedacinhos de papel impregnados de sentimentos bons, de afeto, do mais puro, do mais real.
Tenho um amigo que sempre me escrevia e sinto saudades desse tempo. Escrever pra mim é respirar fundo, é aspirar vida, expirar dor.
Ele não é muito de dar conselhos, mas um dia ele me disse:

Sábias palavras estas, e de relê-las me lembro o quanto as coisas mudaram, o quanto podem mudar, mas que a tristeza é a mesma e que sempre continua.