Falta

                                           

detalhe de Water Serpents II, Gustav Klimt, 1907.

A tua falta é farpa

Afiada, afinca forte

Dilacera o peito.

Pingam gotas de sangue

Sobre o leito

Lágrima vermelha que cai

E mancha o que não foi dito.

Pingam gotas de dor

Sobre a cama

E o sol avermelha e nasce

Por dentro da insônia. 

Frágil — você tem tanta vontade de chorar, tanta vontade de ir embora. Para que o protejam, para que sintam falta. Tanta vontade de viajar para bem longe, romper todos os laços, sem deixar endereço. Um dia mandará um cartão-postal, de algum lugar improvável. Bali, Madagascar, Sumatra. Escreverá: penso em você. Deve ser bonito, mesmo melancólico, alguém que se foi pensar em você num lugar improvável como esse.Você se comove com o que não acontece, você sente frio e medo. Parado atrás da vidraça, olhando a chuva que, aos poucos, começa a passar.

Outra vez chinês, você se afasta um pouco para ver melhor o ideograma. “Verdade interior” — você repete. E acrescenta:

“Tenho uma boa taça. Quero compartilhá-la com você”. Estende as mãos para frente, como se fosse tocar o rosto de alguém. Mas você está sozinho, e isso não chega a doer, nem é triste. Então você abre a janela para o ar muito limpo, depois da chuva. Você respira fundo. Quase sorri, o ar tão leve: blue.

Caio Fernando Abreu - Pequenas Epifanias - 61: Verdade Interior

O Estado de S. Paulo, junho/1987

Dor

Chagall, The woman and the roses, 1929.

hoje a lágrima não rola

a dor demora

por dentro do peito

farpa afiada, corta sem dó.

hoje a palavra não fala

o silêncio responde

com um movimento brando

o desatino vão

que faz do amor um nó

hoje a noite não finda,

madrugada anuncia

com o sol raiando

por baixo das sombras

do que sobrou de mim.

hoje a interrogação

dorme em meus braços

e preenche os espaços

vazios de você.

Hoje é um oco

dor de doer tão fundo

um arrepio sobre a minha alma

sobre minha casa, sobre meu mundo.

Amor, cadê?

Aniversário

Chagall, La Danse, 1952.

Os anos deixam a marca,

No corpo, na alma, na vida

E a tua presença convida-me

A continuar caminhando.

e sorrisos e lágrimas enfeitam

o caminho de sonhos e desatinos

que escolhemos juntas

e esperanças e mágoas

constroem, destroem, levantam

o amor menino que nasce de novo.

Os anos passam serenos,

pelos nós dos desenganos

pelas águas do caminho

pelas lágrimas do cotidiano.

Mas a força mais importante

Desse amor que é absoluto e pleno

É que juntas estamos,

Estaremos

Permaneceremos

Amando, caminhando e sobrevivendo. 

Para sempre,

Feliz Aniversário! 

Saudade II

Chagall

Agora o mundo é menos absurdo que ontem

Mas ainda faz muito calor.

Meus pés contorcidos estão

E tentam em vão,

Encontrar os seus.

Nada acho

Na cama vazia, enorme de sonhos

Contento-me com o cheiro de novo, 

tecido pelo adeus.

Nada tenho

além da saudade

desenhada em minhas pálpebras

pela solidão da sua ausência.

Minha angústia pede clemência

Amor Bastante

quando eu vi você

tive uma idéia brilhante

foi como se eu olhasse

de dentro de um diamante

e meu olho ganhasse

mil faces num só instante

basta um instante

e você tem amor bastante

um bom poema

leva anos

cinco jogando bola,

mais cinco estudando sânscrito,

seis carregando pedra,

nove namorando a vizinha,

sete levando porrada,

quatro andando sozinho,

três mudando de cidade,

dez trocando de assunto,

uma eternidade, eu e você,

caminhando junto

Paulo Leminsk 

Fragile, Sting

If blood will flow when flesh and steel are one

Drying in the colour of the evening sun

Tomorrow's rain will wash the stains away

But something in our minds will always stay

Perhaps this final act was meant

To clinch a lifetime's argument

That nothing comes from violence

and nothing ever could

For all those born beneath an angry star

Lest we forget how fragile we are

On and on the rain will fall

Like tears from a star

Like tears from a star

On and on the rain will say

How fragile we are

How fragile we are

On and on the rain will fall

Like tears from a star

Like tears from a star

On and on the rain will say

How fragile we are

How fragile we are

How fragile we are

How fragile we are

Coragem

Aprendeu a ser corajosa assim que nasceu. Com um susto a estar no mundo, respirar com um empurrão. Encarar o mundo estranho em que vivemos e deixar de lado o cantinho aconchegante da barriga da mãe. Não tinha medo de trovão, nem de cobra, nem de escuro. Quando ouvia barulhos estranhos sempre ia ver o que era, a curiosidade sempre foi maior que o medo. Mas, como ninguém é perfeito, ela tinha um medo sim. Um medo de criança que cresceu junto com ela e virou pavor.

Um dia a mãe acordou irritada com seus gritos ao deparar-se com o asqueroso inseto que subia pelas paredes. Uma barata. A mãe não entendia esses medos de criança e nem queria entender. E disse, como uma bruxa malvada, que ia jogar a barata em cima dela. Partiu com o que sobrara do peçonhento animal, em meio ao pavor que crescia nos olhos da menina. Foi salva pelo pai naquele dia. O homem, apesar de frio, também teve uma mãe malvada e sentiu-se comovido com o que acontecia com a filha. Naquele dia ela não conseguiu mais dormir e o medo da barata assumiu contornos gigantescos, maiores do que ela um dia podia imaginar.

E eis que hoje ela acordou do sono leve e deparou-se com o amor, encolhido num canto, amendrontado. Uma barata estava no banheiro. Era enorme, aterrorizante e tomava conta do espaço como uma ditadora lutando pelo seu território. Não deu nem para tomar banho. Teria que dormir suja mesmo. Os medos do seu amor confrontavam-se com os seus. E o que se faz numa hora dessas? Como salvar o outro de um medo que também é seu? Como ser muralha quando o que resta são pequenos destroços de concreto caídos pelo chão?

Ela não pensou muito. Levantou-se resoluta, mas cautelosa. Com um spray de inseticida em mãos e com toda a coragem do mundo foi enfrentar o inseto. Foi enfrentar o medo. Recuou depois de um tiro certeiro. E voltou para ver a espécime repulsiva debatendo-se até morrer. Respirou aliviada. Arrumou o espaço para o amor tomar banho. Tirou dali o cheiro, as lembranças do medo. Abriu o chuveiro e deixou que a água escorresse bastante. Limpou tudo e convidou-a para banhar-se de novo.  Sentiu que seu peito se enchia de um sentir bom, dever cumprido, proteção. O muro novamente se erguia, em sua boca um gosto suave de amor e valentia.

E neste dia descobriu, de súbito, que a coragem se revela em nós das mais inusitadas formas. E quando amamos, o medo fica menor até sumir. Porque amar é ser forte quando só restam destroços. É reconstruir as colunas, as paredes, a casa. É reforma íntima e crescimento. Amor é coragem.

Sonho

Acordou com um sorriso nos lábios e fechando os olhos para lembrar da noite e do amor que nela estava contida. E a filha, curiosa de vê-la assim, perguntou:

- Sonhando acordada, mãe? 

E ela abriu os olhos e respondeu:

- Não , filha.  Vivendo o sonho com o coração aberto. 

Refém

"Não se encontra a  paz evitando a vida." Virginia Woolf. 

A minha dor é do tamanho

do meu silêncio.

O meu coração bate

sem fazer barulho

Refém de sua presença,

recuo em todo e qualquer combate.

A minha dor é do tamanho 

do meu abandono.

Meu coração silencia,

cala, consente.

Pássaro de asas quebradas no meio de um vendaval.

A minha dor é o preço do meu resgate,

Refém que sou deste amor,

que me faz tão bem

E por vezes, me faz tão mal. 

Âncora

É preciso que mergulhes

tua alma em meu mar,

É preciso que acredites

que o amor renasce pleno,

cria novas raízes, leva os desenganos.

É preciso que navegues em mim,

em nós, sem medos e nem talvez.

Sem as certezas da âncora

mas com a plenitude e esperança

do amor que tudo supera.

É preciso desenhar sóis e flores

em nossa janela

Ancorar o amor em nossos corações

e deixa-lo pousar livre 

sem reservas, nem amarras.

É preciso cultivar o amor,

Vivendo um dia de cada vez

 Amarelo e terno

como um girassol 

Simples e Intenso

Como a gente faz, como a gente fez. 

Manhã

Acordar ao seu lado

É descobrir sóis tímidos

Nascendo por baixo de meus cílios.

Abrir os olhos e respirar teu cheiro,

Passear pelos teus sonhos

Navegar em teus suspiros.

Acordar ao teu lado

É repetir o aconchego

E sentir o dia nascendo lindo

Por dentro do meu peito.

Consolo

Nó desfeito,  laço frouxo

Tempo vão de te ganhar

Dor sincera pelo amor do outro

Breve espaço de recomeçar.

Tudo que te comove

Me toca e angustia

Porque a tua tristeza,

Desmonta a minha alegria.

Ainda que seja de flores

Este breve tempo amigo,

Abaixo a cabeça do sonho

E paro para chorar contigo.

In the bed

In Bed, Henri de Toulouse-Lautrec, 1892. 

Na minha cama nossas almas se encontram

Há alegrias perenes, há conflitos passageiros,

Há sorrisos, há luz,  há amor,

Há a tua presença iluminando as minhas dores

Há lágrimas, há promessas, interrogações e dor.

Na minha cama é o lugar onde te repouso

Onde és assim tu mesma, pura e branca

Onde experimento a pausa na dor,

Doses homeopáticas  de esperança.

Na minha cama há sonho e espinhos

Solidões e descaminhos,

Um buraco enorme deixado pela falta que você faz.

Na minha cama há calma voraz,

Quando passeias sobre meu corpo

E me dizes em silêncio que me amas

Tempo vão, Temporais. 

Spes

Memories, John Alexander, 1903. 

Esperança. No dicionário: confiança em algo positivo. Dela derivou o verbo esperar através do verbo latino SPERARE, “aguardar, ter esperança”. Na sua etimologia latina, esperança vem de spes e sperare que significa uma espera aberta, que não assenta em resultados externos , mas sobre a realização da pessoa. Assim, a esperança é uma tendência para um bem futuro e possível.

Desespero. A sua utilização mais antiga em inglês remonta a c.1325, com origem no francês antigo desperer, perder a esperança, desesperar.

Meu coração repousa ansioso sobre estas duas palavras. Entre esperar e perder a confiança na espera eu me traio, peito dolorido, braços pendentes de cansaço. Eu amo, eu me entrego, eu esqueço a altivez e o orgulho. Eu esqueço de tudo, até mesmo de quem sou. Sou uma outra ao espelho, não gosto do que vejo mas há tempos que já não consigo ser eu mesma. Repouso faminta sobre as migalhas do amor que se mostra. Do amor que se retrai. Do amor que é e não é ao mesmo tempo. Da dúvida insistente, da vontade impulsiva de ser feliz. Meu corpo me castiga, sou eu toda em frágeis pedaços contorcidos pelos espinhos que crescem sobre mim mesma. Carente, busco uma palavra, uma voz, uma confirmação. Procuro seu amor nas palavras que dizes, nas letras, nas declarações antigas. Cega, esqueço os limites, me traio, me petrifico, sou uma dor elegante sem esboço de sorrisos. Uma flor murcha, por fora e por dentro, murcha como os olhares das pessoas, como dizem que estou. Mas há hiatos maravilhosos nisto tudo quando te vejo. Quando você me diz que me ama e que eu sou a mulher da sua vida. Quando te beijo, te abraço e te sinto assim de forma tão plena.  Sinto a sua dor em meu peito, repouso a tua cabeça sobre o meu ombro e esqueço até mesmo da minha dor para te confortar. Sou confidente, escuto o que não posso. Falo o que não devo. Compartilho lágrimas, sonhos e faço planos. Mas eis que o tempo se esvai, passa ligeiro quando estou contigo. E logo estou novamente só. Abro os olhos e é treva, estou só. Eternamente pendular. Entre seguir  em frente e fazer uma curva no caminho. Entre ficar e ir embora. Entre a esperança e o desespero.

Essa mulher

Uma mulher em estado puro de sensibilidade. Uma mãe. Uma cantora. Uma intérprete. Uma emoção pulsante. Uma pergunta sem resposta. Seriam necessárias palavras, metáforas e infindas construções para de longe conseguir chegar perto de uma definição para Elis. Ela morreu quando eu ainda era pequena, não tive a oportunidade de acompanhar a sua carreira, de vê-la cantar na TV, de comprar seus discos ou de ir a um show. Ainda assim, quando a ouço sinto uma proximidade inexplicável, pois a sua música me toca profundamente, me identifico com aquela mulher que sentia tudo intensamente e que exalava pela voz e pelos poros os seus sentires, sua liberdade, sua maneira única de ver as coisas. Elis era uma pessoa especial, grande demais para caber no espaço físico de um mundo limitante e avesso a sentires como o nosso. E que grande mulher era! E que grande esforço fazia! E como doía viver! Um dia não coube mais, não quis mais doer. E assim como tantas outras estrelas que caem sobre nós, Elis deixou o rastro de sua luminosidade e de sua música. E continua brilhando até hoje. No mundo, na música. Continua brilhando para sempre em meu coração.

Desde o primeiro dia

Desde o primeiro dia em que te vi

Eu te segui com o olhar

Fui atrás dos seus passos

Do seu rastro no ar

Vasculhar seu amor

No que eu pudesse achar

Nas cartas pelo chão

Retratos no mural

Pedaços de canções pra mim

Desde o primeiro dia em que te vi

Eu conheci o amor

Mais real, mais bonito

Que eu podia inventar

Como um cais pra nós dois

Sabia até cantar

As frases que depois

Você iria usar

Os beijos que eu não posso mais

Viver sem encontrar

Sem te contar

No tempo que eu levei

Pra te achar

Hoje acordei com frio

Hoje, meu amor

O quarto está vazio

Desde o primeiro dia em que te vi

Eu te perdi sem saber

Te esqueci escondido

Congelado em mim

Flor no vaso a morrer

Mas eu não vou chorar

Eu busco o eterno sim

Até onde não há

No ar o nosso amor em vão

Que eu amo até o fim

Até virar a nota da canção

Ilusão

Resposta

"Vou te dizer o que eu nunca te disse antes, talvez seja isso o que está faltando: ter dito.

Se eu não disse, não foi por avareza de dizer, nem por minha mudez de barata que tem mais olhos que boca. Se eu não disse é porque não sabia que sabia — mas agora sei.

Vou-te dizer que eu te amo.

Sei que te disse isso antes, e que também era verdade quando te disse, mas é que só agora estou realmente dizendo."

Clarice Lispector

Saudade

Nunca eu entendi de forma tão plena o significado desta palavra como entendo agora.  Todas as letras, sílabas, formas, sons do seu significado, marcam cotidianamente a minha mente e o meu coração. Todos os dias ela se repete entrando como o sol pelas frestas da janela. Tudo evoca a sua presença. E de uma forma tão plena, tão forte, tão marcante....Tudo dói, tudo é falta, mas a falta mais pungente não é bem do afeto de amantes, dos beijos tão nossos, do seu conforto ao dormir em meu braços como que enroscada em um ninho. O que eu sinto mesmo mais falta é da sua amizade. Da possibilidade de compartilhar com você todas as coisas, sentires, sons, gestos, dúvidas. Da sua escuta, do seu olhar que não dizia nada e ao mesmo tempo me abraçava. De saber da sua vida, de te dar força para que você caminhe sempre em frente. De te ajudar a caminhar. De te carregar no colo e ouvir você me dizer que ao meu lado havia segurança e força contra as coisas difíceis da vida. Sinto falta de te contar as novidades da minha vida, da vida dos outros. De rir das besteiras, dos tipos e tipos engraçados que víamos pelas ruas. De falar sobre a sua família, sobre a minha família. De desatar laços antigos num desabafo, de contar segredos. De ver uma música, um filme, uma frase e imediatamente te mostrar. De te mandar um e-mail. De te  ligar para dizer que na quarta ia passar Carpinejar no programa Provocações, ou te contar num súbito grito de alegria que será lançado um filme sobre a vida da Clarice, mas que não é bem a  Meryl Streep  que vai ser a protagonista. Saudade de saber o que você almoçou, se os seus pontos cicatrizaram mesmo, se você está maneirando na academia. Saudade de tirar as suas dúvidas, ser sua eterna professora. Saudade de ser sua amiga. E pensar ainda: Será que você sente saudade também? Não sei. Fiz uma escolha difícil ao estar longe,  porque no meio de tanta dor, nem sei o que dói mais. Mas o tempo tudo desbota e você, que gosta tanto de contar o tempo, de marcar em datas e números o que não se quantifica, deveria saber disso. Não quero ser um retrato amarelado no fundo de uma caixa velha. Uma lembrança perdida no fundo de uma gaveta. Uma vaga lembrança de um amor que não deu certo. E vejo o tempo desbotando tudo, levando os sonhos, esperanças, promessas e planos. Sinto a névoa do tempo apagando até mesmo as lembranças, a saudade. Sinto-me sendo para você esta velha lembrança, esta bruma, este papel amarelado. Este amor de ontem , sem passado e sem futuro. 

Canção do Amor Perfeito

O tempo seca a beleza.

Seca o amor, seca as palavras.

Deixa tudo solto, leve,

Desunido para sempre

Como as areias nas águas. 

O tempo seca a saudade,

Seca as lembranças e as lágrimas.

Deixa algum retrato, apenas,

Vagando seco e vazio

Como estas conchas das praias. 

O tempo seca o desejo

E suas velhas batalhas.

Seca o frágil arabesco,

Vestígio do musgo humano,

Na densa turfa mortuária. 

Esperarei pelo tempo

Com suas conquistas áridas.

Esperarei que te seque,

Não na terra, Amor-Perfeito,

Num tempo depois das almas.

Cecília Meireles

Como aprender a odiar para não morrer de amor?

Oito anos. Noventa e seis meses. Dois mil oitocentos e oitenta dias.  Sessenta e nove mil, cento e vinte horas. E nada. Nada resta de um tempo que escorreu por entre os dedos. Nada se compara ao amor novo, o que se mostra, o que sobrevive ao desgaste contínuo de todos os sentimentos ruins. Este é o amor que prevalece, este é o amor que se comemora. Nele apostam-se todas as fichas, o amor de salvação. Sinto uma inveja mórbida deste amor de superfície. Uma mistura pérfida de inveja e desolamento.  Sentimento ruim, raiva, angústia. Uma pequenez que não combina com a altivez com que sempre encarei a vida. Não entendo onde se escondem agora todas as juras secretas e públicas, onde se esconde o amor que é tão grande, que transborda por todos os cantos. Conteve-se? Acabou-se? Perdeu-se na bruma de um erro, de uma palavra não-dita, tentativa infeliz de consertar o que não tem mais conserto. Não tem mais amor hoje, bebê.

Repouso a minha cabeça sobre as minhas lágrimas. Sou forte. Com toda  a modéstia que me cabe, sou forte. Sinto o cheiro de sangue que me sobe às narinas, revolto-me com a impossibilidade de seguir caminhando como um paralítico que não enxerga que não anda mais, até que sofre a primeira queda. Me arrasto pelo chão, rastejo, amparo-me no vazio, em mim mesma, em Deus. As pessoas repetem os clichês idiotas e eu esboço um sorriso amarelo. “Obrigada pela sua amizade”. Palavras inúteis, consolo enganoso. Não quero um prêmio de consolação, não quero um amor platônico, não quero ser alguém especial. Não quero os tapinhas nas costas, não quero ser uma nova mulher, fazer mil mudanças em minha vida, não quero pintar o cabelo de vermelho. Quero viver da maneira que sempre vivi e a impossibilidade de fazer isso hoje é o que mais me apavora.

Repouso a minha cabeça sobre a minha coragem. Dor é para deixar doer. Nada de analgésico, nada de paliativos. Falsidade embalada em papel de presente. Quero rasgar a esperança do peito como quem extirpa um câncer. Sem anestesia. Esperar que se arrastem os dias vazios, porque no final das contas é o que se  tem. O vazio. Contento-me com ele, com as folhas secas que o tempo vai despetalar e restará apenas o tronco oco e morto de um engano. Uma miragem no deserto de solidão que povoava a minha vida. Continuo sozinha e assim permanecerei, neste mundo insano que se debate à minha frente.

Repouso a minha cabeça sobre o meu futuro. O tempo secará as lágrimas do tempo. Mas a árvore morta nunca mais ficará verde. E sobre as folhas secas, pisando-as delicadamente, eu caminharei. Sem olhar para trás. Nunca mais.  

Now And Then

Sometimes the hole

You left hurts my heart

So bad it cuts through

The deepest parts of me

And fills up my mouth

With words that I cry

How I'm still trying

To stay inside

Hearts break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

Our hearts break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

Every now and then

My memories ache

With the empty ideas

Of the ones we'd made

But as time goes on

and my age gets older

I love the ones I know

They're enough

To picture the rain

Cause heart break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

Our hearts break

And hearts wait

To make us

Grow from dust

Then our eyes cry

And souls sigh

So that we know

That it hurts

You know

When to make me

I might

Just your heal (4x)

Tristeza

Nunca houve alguém que o amor pusesse assim tão triste,

Li algum dia, em algum lugar.

E sequer imaginava que esta pessoa que tanto sofria

Pudesse um dia,

Estar tão próxima do que esta que aqui está. 

Minha cabeça racional martela

em decisões que precisam ser tomadas,

Mas  meu coração

Pede ansioso a sua presença, sonha com a sua chegada

Como um gole de água fresca em meio a dias de sede.

E entre pensar e sentir e pensar de novo,

a angústia invade o peito, a alma, toma a calma

e o pesar é invadido pelas lágrimas

numa canção de tristeza e dor.

Nesse mar de tristeza que me povoa,

a lembranças das coisas boas

Traz esperança ao meu coração...

E penso no amanhã com lágrimas nos olhos,

Com a cabeça recoberta de sonhos e o coração

transbordante de amor.